Conn était à demi ramassé sur lui-même, épée en main, un grondement bestial s’échappant sourdement de sa gorge de taureau, quand un homme de grande taille surgit du défilé, enveloppé dans une cape sous laquelle le serf aperçut le reflet de mailles d’acier. L’inconnu était coiffé d’un chapeau à large bord, rabattu si bas qu’il occultait tout son visage, à l’exception d’un oeil brillant, aussi froid et sinistre que la mer grise. Eh bien, Conn, serf de Wolfgar, fils de Snorri, lança l’étranger d’une voix grave et puissante, vers où t’enfuis-tu comme cela, avec le sang de ton maître sur tes mains ? Je ne te connais pas, grogna Conn. Si tu veux me capturer, siffle tes chiens et qu’on en finisse. Ils seront plusieurs à goûter à mon acier avant que je meure. Fou que tu es ! lâcha-t-il. Que m’importent les serfs en fuite ? Des événements bien plus importants se trament. Les lances du Sud se sont soulevées contre les épées du Nord. C’est la confrontation finale. Des ombres titanesques arpentent le monde et la nuit tombe sur Asgard. J’entends les cris des héros morts siffler dans le vide et la clameur des dieux oubliés. À chaque être vient son heure, et même les dieux doivent mourir…